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No quiero salvarme ni que me salven

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Lo siento

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Todos somos Belerofonte lidiando con Quimera. Cada cual mantiene su estrategia y justifica su crueldad con la supervivencia. Y cada batalla es única...

Este avance crónico de la derrota a mis dominios... Voy a frenarlo.

Yo no soy ningún superhéroe... Pero voy a matarte: Dependencia.

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Los motivos siempre existen... Ingénuo aquel que no lo entienda. Aquel que no me vea en mi ocasión solemne, coronando mis excrementos melancólicos.

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Yo soy el mentiroso que siempre dice su verdad. Quien no puede desmentirse ni ser otra cosa que inocente. Mostrar la verdad a través de la mentira... Es algo que otros ya han hecho antes. ¡Por Dios Santo! ¡No merezco más castigo que ese!

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Moriré de cara, moriré de haber vivido porque nunca olvidaré las veces que me han atacado. Resarciré los daños, iré uno por uno... Hasta que sólo quede yo, aterrado ante mi mismo, para consumar esta horrible venganza.

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No he logrado nada. Pero aun no es el momento de caer rendido. Yo que todo lo prostituí, aún puedo prostituir mi muerte y hacer de mi cadáver el último poema.

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Vivo de pronto y otras veces sigo. Toco de pronto un rostro y me asesina. No tengo tiempo. No me busquéis entonces descorriendo el habitual hilo salvaje o la sangrienta enredadera. No me llaméis: mi ocupación es ésa. No preguntéis mi nombre ni mi estado. Dejadme en medio de mi propia luna, en mi terreno herido.

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No extrañéis, dulces amigos, que esté mi frente arrugada: Yo vivo en paz con los hombres... En paz con los hombres ¡y en guerra con mis entrañas!. ¡Con las entrañas que me dieron los ojos! ¡Ojos que a la luz se abrieron un día para, después, ciegos tornar a la tierra, hartos de mirar sin ver!

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No hay contramar, no hay escudo, no hay traje, no hay especial solución insondable. Sólo el imprevisto y la noche... Para que la duradera luna determine lo que no tengo.

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Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, hay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

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Lo imposible está fuera del alcance. Que idiota es malgastar energías por lo inalcanzable. Que absurdo no poder controlar ese desgaste.
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Festival...

Mascarada en carnaval...

Festival...

Y tu rostro del mundo has ocultado...

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Alguna vez llegará el colapso, y ese escenario caerá en pedazos, pero mientras tanto nadie será capaz de ver nada.

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Mi cara es veneno. Por suerte mi rostro ya no causa más temor, en mi alma está lo deforme que hay en mi.

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Cuando no se pertenece a ningún sitio.
Cuando no se es nadie para nada.
Cuando nada es nadie...
Cuando... ¿Cuándo?
¡Por qué!

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Sonaron las trompetas y despertaron de la muerte a innumerables almas, que regresaron a sus cuerpos rotos y heridos y a la vida, rezongando y protestando, porque aquellos simulacros nunca conducían a nada.
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¿Aún el amor es posible entre la niebla y la muerte...?

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Las bestias se sacuden un orgasmo embrionario y arremeten. Siempre arremeten. Un día les perdí el respeto y les miré a los ojos furioso. Desde entonces no temo la agitación de los mediocres.
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